Saber-te amic
és com l’escalfor del temps
que mai no passa.
Com la por que s’esvaeix d’un sol cop
en ta mirada.
Com un somriure de la vida,
que em batega el cor
si et tinc a prop,
quan fuig el dia.
divendres, 14 d’octubre del 2011
dilluns, 30 de maig del 2011
Rosa
Casualidades de la vida, navegando entre amigos añado a Rosa Montero en mi Face. Era por mayo y proponía un concurso en su espacio. Teníamos que enviar una fotografía con su libro "Lágrimas..." para participar y ganar un lote de libros. No creo que exista el amor a primera vista, pero algo me atrapó de ella, su foto, sus textos, la naturalidad con que escribía... no lo sé.
En fin, leo una explicación que hace de "El amor de mi vida" donde dice que su amor son los libros... la pasión por la lectura... y mi débil personalidad camaleónica no puede aguantar: me convierto en Libro.
Al mismo tiempo me fijo en una foto de una chica (Cristina) sentada en la hierba, leyendo la novela... y escribo:
Tu libro 1
Cuanto me gustaría ser
el libro bajo el que tu leyeras
en vez de palabras, miradas
que de ellas saliera
mi rostro triste y viejo
aunque te quiera.
Sentir el pálido abrazo
de tus manos huecas
y en su calor como un espejo
mostrar la esperanza secreta
de un reencuentro insatisfecho
y llorar mientras me alejo
cuando la portada cierras.
Quería enviarlo pero me daba vergüenza. Al final, me escondí en un segundo y lo envié perdido en un comentario. Ya está! descanso...
Pero... al día siguiente miro y veo que responde : wow! y "Me gusta"... No me lo podía creer! No me lo podía creer!... (Después supe que siempre marca en "Me gusta" para saber que lo ha leido...)
Libro 2
Sólo encuentra la cadencia
que te envuelve en la mañana
con trinos de aire fresco. Sentada.
Si llego tranquilo a tu hombro,
soplo y risa,
con las mismas palabras
del amigo amante, de retórica vana,
tu concebirás el canto.
Ni crezco nunca, ni te dejo
como haría el hijo silenciado.
Resto para ti, siempre aquí,
y espero en tu hombro la mano
que me da sentido y ritmo
y la vida para hoy.
Que seré lo que soy
cuando pienses para mi el título.
Tardé una semana, pero volví a imaginarme a Rosa. La veía recién levantada, avanzado el amanecer delante de un gran ventanal que daba a un jardín con césped, árboles, pájaros, en su casa, en una mesa con papeles, vestida con una cómoda bata... está "escribiendo me"
Libro 3
Seré en la isla de tu blanco ensueño
esperando abrirme por donde quieras,
hundirás la mano en las notas negras
tatuadas de ellas mis labios secos.
Harás de mi un puente suspendido,
uniendo orillas de extrañadas tierras.
Recorrerás despacio tus quimeras
absorbiendo mis hojas su sentido.
Pretenderás tenerme por momentos
sin advertir que en tu mirada viva
anida sutil mi ávido recuerdo.
Acerca tu frente, la noche es fría,
descansa, planeando hacia mi pecho
y duerme arrullada por la brisa.
Rosa estaba en Oregón. En casa de los LeGuin. La describió como una grande digna de Terramar. Nos envió una foto con sus amigos, al fondo una montaña nevada.
Pensaba que en su cuarto tendría una de esas camas altas de madera labrada, con sábanas blancas... "isla de blanco ensueño" y que al acostarse ...
Libro 4
No sigas por mí, levanta la vista,
nada escondido hay entre estas vías
de plástico hueco y negro construidas
de ilusión traicionada, a la deriva.
Aún siendo inerte maniquí de aire
prefiero ser uno más en tu estante
que notar tu bondad condescendiente
como torpe, necio ingenuo amante.
Grato acepto la sentencia no escrita
Si al dar más tiempo el día se libera.
No debes retrasar tu nueva cita,
que el “azar” perfuma a quién te espera.
Encuentra en mi olvido sus ojos verdes
y sus manos y sus dedos como peines
que de pasión moldearan tus sienes.
Ve con el. Que por el a mi me tienes.
Libro 5
Ahora te veo de verano
pasear adormecida y suficiente
entre crujientes hojas verdes
con aquel incierto superado.
Ignoras, nube distanciada,
la mirada de un extraño
que casi ayer llamabas
tu amado lobo solitario.
Así incluso, añoro
el vaiven al aire entre tu mano
joven y el sudor de tus dedos patinando
en mi espalda satinada de años.
Aún huelo el sello de café con leche
de un camarero descuidado
y, un cabello que gané
al ceñir tus ojos, que eternamente guardo.
Libro 6
Será por las playas grises y adagiettos,
con romances contenidos, casi eternos,
abocadas en cumbres al mar inquieto
donde estallan sus deseos inconfesos
que en mi sueño entre islas italianas,
al saber de tu locura clara, te suplican
mis páginas, de ingenua libertad cosidas,
desgarres al viento sus entrañas.
Buscan la imposible luna reflejada
que al hundir su instante en negras aguas
demuestren con luz fugaz en tu mirada
la pasión galán jamás condicionada...
Y que alivio el despertar en tu arropado abrazo!
Llenar de aire el infinito espacio
en que seguimos existiendo
entre el pelo emborronado, besos de sal helados
y el sol aún anaranjado...
Libro 8
"¿Porqué adormilado las palabras son las alas de mi sueño y al despertar las aborrezco?"
M.P.P.
Cruzas la puerta la noche del regreso
para hallar la vida en mi aposento.
Susurras deseo, en las paredes de mi pecho,
que tanteas con las yemas de tus dedos.
Sonríe por ellas el silencio y sudan las estrellas.
Imperceptible, el instante de las horas,
te absorbe la espiral desnuda
que describe las transformadas alas
nacidas del esfuerzo, hacia mi centro.
Y por fin, al dulce grito de la aurora,
alejándose mi mirada en tu desvelo,
hará saber a tus adentros
que eres tú, la autora de mis sueños.
Libro 9
Jamás debí leer
en tu reino las palabras
que descubren en mi alma
la huella de tu ser.
Lloro al saberme tuyo,
porque nada más puedo ofrecer,
como la rosa se abrió al mundo
que la hizo florecer.
Libro 7
Retornas al placer que me reclamas
en ausencias conmigo compartidas.
Creas íntimos lugares con mis líneas
que al penetrar con tierna luz dilatas.
Mientras absorta y segura paseas
no cesaré en entregar mas ideas,
de loca y mágica ansia inspiradas,
al temblor que mantiene tu sorpresa.
Nunca escucharé pronunciar mis verbos
en tus labios de silencio emocionados
ni llorar las palabras que te ofrezco.
Pero conservo sin pasar los años
la joven risa envuelta de tus sueños,
que nunca olvidan el trato enamorado.
En fin, leo una explicación que hace de "El amor de mi vida" donde dice que su amor son los libros... la pasión por la lectura... y mi débil personalidad camaleónica no puede aguantar: me convierto en Libro.
Al mismo tiempo me fijo en una foto de una chica (Cristina) sentada en la hierba, leyendo la novela... y escribo:
Tu libro 1
Cuanto me gustaría ser
el libro bajo el que tu leyeras
en vez de palabras, miradas
que de ellas saliera
mi rostro triste y viejo
aunque te quiera.
Sentir el pálido abrazo
de tus manos huecas
y en su calor como un espejo
mostrar la esperanza secreta
de un reencuentro insatisfecho
y llorar mientras me alejo
cuando la portada cierras.
Quería enviarlo pero me daba vergüenza. Al final, me escondí en un segundo y lo envié perdido en un comentario. Ya está! descanso...
Pero... al día siguiente miro y veo que responde : wow! y "Me gusta"... No me lo podía creer! No me lo podía creer!... (Después supe que siempre marca en "Me gusta" para saber que lo ha leido...)
Libro 2
Sólo encuentra la cadencia
que te envuelve en la mañana
con trinos de aire fresco. Sentada.
Si llego tranquilo a tu hombro,
soplo y risa,
con las mismas palabras
del amigo amante, de retórica vana,
tu concebirás el canto.
Ni crezco nunca, ni te dejo
como haría el hijo silenciado.
Resto para ti, siempre aquí,
y espero en tu hombro la mano
que me da sentido y ritmo
y la vida para hoy.
Que seré lo que soy
cuando pienses para mi el título.
Tardé una semana, pero volví a imaginarme a Rosa. La veía recién levantada, avanzado el amanecer delante de un gran ventanal que daba a un jardín con césped, árboles, pájaros, en su casa, en una mesa con papeles, vestida con una cómoda bata... está "escribiendo me"
Libro 3
Seré en la isla de tu blanco ensueño
esperando abrirme por donde quieras,
hundirás la mano en las notas negras
tatuadas de ellas mis labios secos.
Harás de mi un puente suspendido,
uniendo orillas de extrañadas tierras.
Recorrerás despacio tus quimeras
absorbiendo mis hojas su sentido.
Pretenderás tenerme por momentos
sin advertir que en tu mirada viva
anida sutil mi ávido recuerdo.
Acerca tu frente, la noche es fría,
descansa, planeando hacia mi pecho
y duerme arrullada por la brisa.
Rosa estaba en Oregón. En casa de los LeGuin. La describió como una grande digna de Terramar. Nos envió una foto con sus amigos, al fondo una montaña nevada.
Pensaba que en su cuarto tendría una de esas camas altas de madera labrada, con sábanas blancas... "isla de blanco ensueño" y que al acostarse ...
Libro 4
No sigas por mí, levanta la vista,
nada escondido hay entre estas vías
de plástico hueco y negro construidas
de ilusión traicionada, a la deriva.
Aún siendo inerte maniquí de aire
prefiero ser uno más en tu estante
que notar tu bondad condescendiente
como torpe, necio ingenuo amante.
Grato acepto la sentencia no escrita
Si al dar más tiempo el día se libera.
No debes retrasar tu nueva cita,
que el “azar” perfuma a quién te espera.
Encuentra en mi olvido sus ojos verdes
y sus manos y sus dedos como peines
que de pasión moldearan tus sienes.
Ve con el. Que por el a mi me tienes.
Libro 5
Ahora te veo de verano
pasear adormecida y suficiente
entre crujientes hojas verdes
con aquel incierto superado.
Ignoras, nube distanciada,
la mirada de un extraño
que casi ayer llamabas
tu amado lobo solitario.
Así incluso, añoro
el vaiven al aire entre tu mano
joven y el sudor de tus dedos patinando
en mi espalda satinada de años.
Aún huelo el sello de café con leche
de un camarero descuidado
y, un cabello que gané
al ceñir tus ojos, que eternamente guardo.
Libro 6
Será por las playas grises y adagiettos,
con romances contenidos, casi eternos,
abocadas en cumbres al mar inquieto
donde estallan sus deseos inconfesos
que en mi sueño entre islas italianas,
al saber de tu locura clara, te suplican
mis páginas, de ingenua libertad cosidas,
desgarres al viento sus entrañas.
Buscan la imposible luna reflejada
que al hundir su instante en negras aguas
demuestren con luz fugaz en tu mirada
la pasión galán jamás condicionada...
Y que alivio el despertar en tu arropado abrazo!
Llenar de aire el infinito espacio
en que seguimos existiendo
entre el pelo emborronado, besos de sal helados
y el sol aún anaranjado...
Libro 8
"¿Porqué adormilado las palabras son las alas de mi sueño y al despertar las aborrezco?"
M.P.P.
Cruzas la puerta la noche del regreso
para hallar la vida en mi aposento.
Susurras deseo, en las paredes de mi pecho,
que tanteas con las yemas de tus dedos.
Sonríe por ellas el silencio y sudan las estrellas.
Imperceptible, el instante de las horas,
te absorbe la espiral desnuda
que describe las transformadas alas
nacidas del esfuerzo, hacia mi centro.
Y por fin, al dulce grito de la aurora,
alejándose mi mirada en tu desvelo,
hará saber a tus adentros
que eres tú, la autora de mis sueños.
Libro 9
Jamás debí leer
en tu reino las palabras
que descubren en mi alma
la huella de tu ser.
Lloro al saberme tuyo,
porque nada más puedo ofrecer,
como la rosa se abrió al mundo
que la hizo florecer.
Libro 7
Retornas al placer que me reclamas
en ausencias conmigo compartidas.
Creas íntimos lugares con mis líneas
que al penetrar con tierna luz dilatas.
Mientras absorta y segura paseas
no cesaré en entregar mas ideas,
de loca y mágica ansia inspiradas,
al temblor que mantiene tu sorpresa.
Nunca escucharé pronunciar mis verbos
en tus labios de silencio emocionados
ni llorar las palabras que te ofrezco.
Pero conservo sin pasar los años
la joven risa envuelta de tus sueños,
que nunca olvidan el trato enamorado.
dimecres, 18 de maig del 2011
Josep
Potser per la meva desinformació o per altres influències, em va costar valorar la música que es fa al nostre voltant, reconèixer que “aquesta música és la nostra música” i que només creix si la vivim i compartim amb goig i sense complexos.
Ara envejo a la gent que ho ha sabut i viscut sempre així, de la manera més natural, com l’entranyable Josep Bo. Sense pretensions, ens ha donat un exemple a seguir, plantant cançons al seu voltant i creient en la seva terra i en la seva gent, el seu paisatge. Ens ha obert un camí, unes vies reals i invisibles de futur i posat un trenet, al que hem tingut sort de pujar-hi a temps i que mai ningú ens podrà prendre.
Viatjarem junts cantant com tu somniaves, pel mar pentinat de verds i acariciant al pas les aigües estelades, sentirem de lluny el sol a la tarda i sabrem de la frescor de l’aire que tu també ens acompanyes.
dijous, 12 de maig del 2011
Sílvia
Recordo haver vist néixer un riu
de força neta, aigua clara,
omple camps de groc estiu
i flors blanques la ribera.
Escull el curs de qui somriu
perquè el goix li fa la llera,
Es gira quan l’ocell canta,
aprenent del sol, la mare terra.
I serà a la vall on el llac espera
com mirall que el món reflexa,
on beurà la noia, que de nou el crea.
de força neta, aigua clara,
omple camps de groc estiu
i flors blanques la ribera.
Escull el curs de qui somriu
perquè el goix li fa la llera,
Es gira quan l’ocell canta,
aprenent del sol, la mare terra.
I serà a la vall on el llac espera
com mirall que el món reflexa,
on beurà la noia, que de nou el crea.
dimecres, 11 de maig del 2011
King Kong
Veure la bellesa i tenir-la tant a prop,
i sols notar com s'espera la mort...
Definitiu recompte de consols:
La llum que s'apega a la pell de matinada,
la suau escalfor de blancs llençols...
Deixar-se anar en un mar d'aire
amb l'última imatge del lliure amor,
Escoltar la teva veu recordant-me
que encara em batega el cor.
divendres, 6 de maig del 2011
dilluns, 2 de maig del 2011
Cati
Ets bella.
Així:
Com mascaró del misteri
deixat caure al davant,
Ferma al port esperant
que aprimi l’espai entre les galtes
per salpar i retrobar els amics
que donaran llar als teus somnis,
Ignorant que el teu somrís
m’omple d’aire i aigua...
m’omple d’aire i aigua...
I com m’esquitxen els ulls
de la frescor de la mar a la nit!
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